Estamos pasando la etapa en que hablábamos de la crisis, ahora nos toca vivirla con sus incertidumbres y sus consecuencias. Esta es la verdadera rodada, la que viene después de la rodada de los bancos y financieras.
En Wall Street son más de 30.000 los operadores sin pega, se habla de 2.000 empleos que se perderían en Chrysler, en Chile van 2000 empleos perdidos en pequeñas empresas mineras. La misma empresa en la que trabajo, tuvo que posponer un (Leer más)
Relato una pequeña historia de la cárcel. La publico en este blog para invitarlos a leer el blog “poesía desde la cárcel” y a sorprenderse con los poemas de los presos. Si quieren dejar un comentario, bienvenido. Yo lo imprimo y lo leo en clases para felicidad de los poetas.
LA EMBARRÓ LA PROFE
Hace frío, el gendarme de la puerta principal está agripado. Le toco la frente, tiene fiebre. Registro mi cartera y le doy un Tapsin en sobre para que lo tome calentito. Segundo control, dos gendarmes tosiendo. Ando con una tira de “Fasagrip” por si acaso. Cada
(Leer más)Amigos, publico en este blog un pequeño artículo acerca del taller de poesía de los presos de la Cárcel de Alta Seguridad. Lo publico a ver si se entusiasman y se meten a mi otro blog, que en realidad es más de los presos que mío. Ojala se animen a leer algunos de sus trabajos y dejen comentarios. Yo los imprimo y los llevo a la cárcel. El efecto que producen los comentarios es impresionante. Se perciben como un regalo que les manda el mundo, como un pequeño perdón que les insinúa que tal vez, quien sabe, en una de
(Leer más)Acabo de ver un debate en la TV alemana. Se dieron duro, filudos como cuchillos, inteligentes, preparados. El tema era la educación y el nacimiento de una nueva elite. Nueva, porque es la elite del dinero. Las autoridades alemanas están preocupadas, muchos niños ricos ya no se educan en los colegios estatales. La cantidad de inmigrantes baja el nivel académico, argumentan los padres con plata.
Los panelistas se preguntan…¿qué pasa con la antigua elite académica, la de los matemáticos y los poetas, la de los músicos, la de los teólogos, la de los químicos, la de los filósofos? Nada, todo
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Hemos asistido al entierro de los almacenes, de la botica del barrio, de la carnicería, de la verdulería, y desde hace algún tiempo, al de las ferreterías. Ya no quedan españoles ferreteros. En vez de eso, los Home-Center, megalópolis del hogar, en que encontramos desde moto niveladoras hasta paños de cocina.
Hace algunos días partí al Sodimac o Home Center del Parque Arauco, encaminé mi carro hacia pasillo de las pinturas, levanté la vista imaginando el color del cielo de mi dormitorio y me quedé clavada...!Sobre mi cabeza, la torre de Pisa. Apiladas unas sobre otras y haciendo
(Leer más)Mi suegra nació en Alemania en 1927. Tenía doce años cuando empezó la Segunda Guerra Mundial y 18 cuando terminó.
Vivió el final de su infancia y toda su adolescencia bajo el reinado de Hitler, en una Alemania que transitó de la euforia a la derrota hasta terminar desangrada.
A sus ochenta años, es de los pocos testigos de la Segunda Guerra que siguen vivos. Y no es cualquier testigo. La señora es un personaje. Aunque casi no sale de su casa, y ya sólo la conoce un puñado de la gente de su pueblo, créanme, lo convencional en ella desaparece en cuanto se larga a hablar. No he conocido un ser más complejo, ni un mejor relato. Salta de un acontecimiento a otro, intercala, interpela, se pregunta, se responde, gotea resentimiento, saca conclusiones, se emociona y se avergüenza, pero igual se justifica. Del horror a la gloria con la naturalidad de quien vive en la comunión de los extremos. Será que lo que vivió en su juventud, le clavó como una estaca la convicción de que la línea que separa lo bueno de lo malo, el triunfo de la derrota, es frágil y difusa, y que las ilusiones no son más que eso, ilusiones.
Hay cosas muy divertidas.....
Ayer me pararon los pacos. Venía feliz hablando por teléfono, mientras manejaba por la norte sur para tomar la costanera norte. Sin manos libres, porque el mío chicharrea, así nomás, cool, manubrio con la izquierda y celular en la derecha. Me pillaron justo.
Un policía apuntó derecho a mi auto, con un brazo indiscutible, como un harpón. Con el otro brazo me hizo señas de tirarme a la berma. En fin.
Se acercó al auto y me pidió los documentos. Yo sabía que mi carnet de chofer, como se decía antes, y licencia de conducir como se dice ahora, estaba vencido. Sabía, porque ya me habían parado antes, oportunidad en la que no sabía, cosa que el carabinero de entonces percibió y procedió a premiar con un buen reto pero sin parte.
Dicen que para hacer tortillas hay que romper huevos. Cierto, aunque nadie garantiza que la tortilla quede buena. Además de los huevos, se necesitan otros ingredientes que deben estar dispuestos al momento de hacer la mezcla. De puro huevo quebrado, no salen tortillas, salen huevos revueltos, o fritos.
En Santiago, río revuelto, y parece que estamos fritos.
El Transantiago es una tortilla improvisada. Estaban las buenas ideas y las buenas intenciones, pero faltó "de todo".
De partida faltaron buses. Además fallaron los recorridos, faltaron los paraderos, falló el sistema de cobro... y probablemente eso que ahora no se me ocurre, también falló .
Se rompió con un sistema malo, intentando implementar algo bueno, que quedó peor.
El domingo bajé de un encuentro en lo alto de la montaña. Todavía tengo algo anclado en el cerro. No creo haber recibido nunca tantos abrazos, tantas palabras generosas...si hasta hubo personas que rezaron por mi, es decir, me pusieron en la intimidad de sus corazones para pedir que pasaran cosas buenas conmigo.
Si dijera que ese jueves en la tarde llegué como alma en pena, no sería cierto. Peor, llegué como "algo" en pena, sin saber dónde laceraba lo que me estaba penando. Fueron esas penurias sin nombre las que me hicieron subir el cerro, a pesar de que "yo no soy mujer de fe".
Fue la intuición de un nuevo recorrido, porque yo nunca había ido a un retiro, no había experimentado el camino del silencio ni del recogimiento Menos aún el de la conversación entre personas que no se conocen y que a poco andar, van captando la escencia del otro.
Para que hablar de oración. ..! Años haciéndole el quite, en una secreta nostalgia.
Hace un par de días volví de Buenos Aires.
Mis hijas y yo directo del barrio de Palermo, que les cuento, es como nuestra antigua Ñuñoa antes que se la fuera tragando la picota. A Palermo parece que ya nada lo mata, porque los barrios se salvan cuando los declaran monumento nacional, que no es el caso, o cuando pasa algo inesperado. Y aquí lo inesperado rescató al ladrillo. Palermo es el paraíso gay, isla multicolor de hombres enamorados, paseando libres como canarios fugados de la pajarera. Los dependientes de las tiendas son gay, los diseñadores de ropa, la mitad de los clientes, los reataurantes, los cafecitos con enredaderas, los hoteles boutic, todo gay.
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